todo dia é santo

um depois do outro

tanto

amanheci

um poema sobre o travesseiro

entardeci

um enorme rascunho de mim

anoiteci

uma folha em branco

onde foi parar o futuro?

que não nem nunca jamais chega

palavras fazem poemas

que fazem mofar nas gavetas

palavras palavras

substrato no nosso ofício

mas os ofídios odiosos se contorcem

ao distorcê-las

tenho sono como o frio de um cão vadio

tenho muito sono

se tem sol ou chove

meu coração continua masmorra

mas morram todos os meus sustos

se minha coragem não tem peito pra isto

avante que o dia não pensa

agora

se me pedirem pérolas

jóias

estrelas

direi

que ontem

era o momento

ou amanhã

daqui a pouco talvez

ou nunca

mais provável

as bailarinas

abana degas

degraus

em graus

céu, cios

a puta astuta

o estúpido cuspido

intuita

a saudade

a velhice

a morte

o presente

a burrice

a vida

o gosto pelas coisas simples

o gosto das coisas simples

as coisas simples

sem complicações

DOIS CONTOS DE BAR


É foda


Lá havia de tudo. Até mulher bonita e só.

Cumpri tabela, não comprei briga. Fui quase agradável.

Na porta, sonhando outras coisas, não é que me riem nas costas?

Quebrei tudo.


Viagem no tempo


Ela entrou. Parando o bar e o meu coração.

Foi difícil manter a pose, mas fiz.

Beijou meio mundo, ignorou o resto e me viu.

Sua máscara de superstar trincou levemente.

Só eu vi.